EL CENTRO HISTÉRICO

Es una relación odio - amor para los que vivimos en este lugar. En el Centro, zona 1, la vida es una metáfora que se esconde detrás de personajes turbios como crackeros, carteristas, policías, agentes de la Saas (Secretaría de Asuntos Administrativos y Seguridad, los guaruras de los políticos), políticos, manifestaciones, artistas, escritores, vendedores de piratería, ruido de buses, choferes mierdas, escolares alegres, maestros cansados, oenegeros, cooperantes internacionales, travestis, gays, lesbianas, periodistas, prostitutas, rameros, comercio informal, y un interminable etcétera.
Siempre hay ruido. Siempre hay humo. Por las mañanas la algarabía de los estudiantes y el tronar de pistones de los buses, por las tardes los camiones repartidores se suman al concierto, y cuando uno piensa que la paz viene con la noche, los bares son el gran final entre miércoles y sábado. De domingo a martes, los ojos espectantes de los que se prostituyen en la calle, un silencio de pasos y ecos se transmite. Esos son las noches en que descansa el Centro.
Muchos me inquieres de por qué me someto a tal tortura vivencial, no lo sé. Adicto talvez. Por que la verdad leería mejor y me concentraría para finalizar la novela en una colonia residencial. La pinche novela que me tiene metido aquí, si viviría en la quietud de otro lado, con jardín y parqueo propio y que cuando lloviera oliera a grama recién cortada y efluvios florales, no el cáustico olor a almizcle de la orina de mis compadres los vagos que duermen afuera.
Es realismo el Centro, es lindo en su horror y la verdad, se come muy bien con un almuerzo de Q15. Para los que no frecuentan este lugar, vengan a conocerle de día y noche, es morboso. Créanlo de alguien que se resiste a partir.