EL PABELLÓN DE LOS QUEMADOS: Crónica 2 de un fin de semana como semi jurado y personaje de la Grecia Antigua

Segunda entrega del viaje, espero que no se aburran y si sí, pues vayan a ver porno que también edifica. A raiz del nuevo trabajo, me está costando un huevo conectarme, pero haré lo posible por subir pronto la tercera. Enjoy boys and girls!

"¿Has escuchado o pasado cerca del pabellón de los quemados en los hospitales?", pregunta Payeras. Contesto afirmativamente. "Pues así estamos nosotros en este estado calamitoso de la goma, va de quejarnos y quejarnos en cada curva que da el bus".

Sin mentir, casi me cago de la risa. Tanto que despertamos al participante de la vecindad, un evangélico que de reírse con nuestra jovial acidez, pasó a vernos con ojos de alma que mira a dos futuros condenados ser asados en una gran brocheta que entra por el chicuás y sale por la boca de cada uno.

Todo por hablar que deberíamos hacer una fiesta en honor a Baal, el becerro de oro, las rameras del Babilonia (el de la zona 6) y sentados en tronos de oro mientras dictamos instrucciones precisas: "Tu con... él. Ella que me sirva uvas en la boca. Ustedes dos... ¡bésense! Qué el perro haga trucos. Que los negros agiten más las hojas de palmera. Marimba garífuna a la canche. Que el mono vestido de turco me encienda el cigarro. Ciclista encunetado al organista ciego. Hey tu, la flaca, filma todo mientras te desnudas, que aquel te sirva de trípode. Las pelirrojas que peleen en aceite. La orquesta que toque las melodías de Pan. ¡Qué entre el chimabolos! Entre otras cosas que me da pena contar. Una versión tropicalizada de Saló o los 120 días de Sodoma, de Passolini.

Siguen las risas. "Imaginate que pasaría si dentro de diez años estamos de la siguiente situación : Vestidos con batas blancas como en la isla del Dr. Moreu. Sólo que en vez de cruzar animales con humanos, cruzaríamos artista guatemaltecos con... con... artistas guatemaltecos! Carcajadas.

Por ejemplo, cruzamos a L. con A. y nos da una especie de Gallina Carnivora. O ya sé, a M. con B... comé mierda! Sale un Peliguey! Eso si está malo inclusive para nosotros. Carcajadas. A la gran puta, a la gran puta... (seguimos con la competencia mental a ver a quién se le ocurre la peor mezcla). ¡Madres! Ya sé a J. con R... ¡el chupacabras! M. con Y., el Pijicuervo... Sho cerote, ya el evangélico nos está mirando feo vos... Y si cruzamos... así sucesivamente...

Cuado salga la primer camada, imaginate...
- Muy bien, doctor Dardón, creo que nuestra primer camada de monstruitos fue exitosa. Es el momento de dividir las ganancias, yo por el cariño que les tomé, pido al Barcino y al Pirata.
- Perfecto, doctor Payeras... en ese caso pido entonces al Tordo y a Nubecita.
- Excelente, ¿qué hacemos con Pedroza entonces? Acordate que no se lleva bien con Pradito, entre los dos mordieron a Maurice y no paró de llorar toda la noche...
- Es cierto, uno que sirva como guardián y el otro de exhibición.
- Con esto ganaremos el primer premio Nobel a la biología genética literaria del planeta.

Otra vuelta. Otra agitación de las entrañas y dan ganas de vomitar. "Chofer... más despacio porfa..." Quejidos, risas, y así la trenza. Tooooooodo el camino. El pabellón de los quemados riéndose de su desgracia autoimpuesta.

A todo esto, el camino se presenta frío. Golpeado. Paramos a recoger a los demás participantes que no llegaron al Palacio Nacional, los que viven en Chimaltenango y Tecpán, o algo así.

Algo de sueño. Modorra. Ayala está dormido. Álvaro Aguilar también. Hell Boy González habla algo detrás con esa voz de matón que tiene y el Porcino Rodas comenta por lo bajo. La conductora de la actividad, una locutora de radio que ni recuerdo su nombre, nos mira con sus ojos azules, pastando.

No entiende nada de lo que decimos. No es una mirada de lástima, es una mirada donde trata de tomar palabras al aire y comprender algo de la cháchara. "Lo que no me gusta de estas actividades", dice, "es que los artistas son apáticos entre ellos mismos... nada que ver como en La Academia, donde hay hermandad y todos lloran cuando uno se va de allí".

Su comentario me da ternura. Es rubia, cara larga y ojos azules, lindos. Caderas capaces de sostener el mundo. Piel blanca leche. Pequeños pechos parados. Duras y musculosas piernas. El trasero se los dejo a la imaginación. Toma agua, vocaliza constantemente (parece que canta o algo así), se hunde en su Ipod con música pop que seguro me gusta.

Es que me gusta la música pop. No hay mayor desparpajo que eso. La música pop es maldita, maldita en sí misma, se contiene en su universo. Es una fuerza que no tiene desborde. Es un orden establecido y me gusta eso. No como el rock que siempre se rebalsa y nos rebasa. El pop se entiende fácilmente y se baila con un pie.

También me gusta ver la cara de los chicos y chicas que quieren parecer inteligentes, cuando les digo que amo el pop. Me gusta Luis Miguel, RBD, Juanes, Shakira, baladas en español, Maná, y reaggetón sabroso. Esperan la broma sin darse cuenta que ellos son la broma. Tienen la idea que para ser intelectual es necesario escuchar gruesadas densas, o tirar mierda que es lo más fácil, como hacen las feministas. Borges me alborota la cabeza, "bien dicho muchacho, bien dicho" y yo agito el rabo.

"Lo que les falta es pipe", escucho a Hell Boy González. Salgo de mi discurrir interno sólo para reirme. Otra vez. Hell Boy hablaba de una chava de no sé dónde que hacía no sé qué, al igual que otra que le dicen Bolsa de Crema. Esta parte del viaje es confusa. Inclusive para mí. Pasamos por los sendos paisajes de Alaska, no tiene neblina y se aprecia el altiplano con toda su fuerza. Con este calor maldito que me coce por dentro, me dan ganas de salirme del bus y tragar aire, aire frío, acondicionado natural, para refrescarme la vida por unos momentos. Quiero agua pura, la Coca Cola me sabe a cuba libre.

Modorra de nuevo. Llegamos a Xela, tomamos la foto más kitch del mundo: todos los cantantes, grupos, trovadores, organizadores, en el monumento a la marimba. Puta madre diría Polo Polo. Afortunadamente el tiempo está gris, nublado y frío, como me gusta. Berne empieza a despertar. Invadimos entre todos el baño de la gasolinera y abro los ojos otra vez. Xela, lo último que supe de esta ciudad fue de un festival de poesía denso en todo aspecto. Así son los chivos, descendientes del macho cabrío, en la ciudad más conservadora de Guatemala si acaso hay alguna que no lo sea.