TRICKET DE AVIÓN: Crónica 5 de un fin de semana como semi jurado y personaje de la Grecia Antigua

Ya casi va terminando esto que tanto problema me ha dado. Y como siempre me excuso por el montón de trabajo que tengo, esta vez no será la excepción. Este quinto capítulo trata sobre un tipo grandote al cual no me tocó otra que ponerle una infinidad de apodos por inocente. En palabras de Depeche Mode, enjoy.

Me encanta cuando la gente se admira de todo. Cuando se descubren nuevos asideros para entender el mundo o simplemente para tener motivos de conversación. Así le pasó al personaje de esa noche.

Era un concursante del susodicho festival, había viajado de Escuintla a la capital para tomar el bus que nos había llevado a Xela. El tipo había pasado todo el día en el bus, volando nalga (y no en el sentido gay que se imaginan).

Como se habrán dado cuenta en los textos anteriores, Berne y yo estábamos un poco pasados de tragos durante la actividad, así que no tengo la menor idea de qué fue lo que el tipo cantó. Ni de cómo cupo en el cutre escenario del lugar.

Mido 1.85 metros, arriba del promedio en Guatemala y cuando por shute me metí al escenario a ver qué pasaba, no cabía, las luces me llegaban justo a la frente. Y este escuintleco que les cuento me sacaba fácil, fácil, cabeza y media más de altura. Es decir, un cerotosaurio, un hijueputón. Así que no tuve más remedio que ponerle de apodo Tricket de avión, dada su generosa altura.

Pues mientras nos encontrábamos en el parque Berne, Payeras y yo, hablando cualquier cantidad de cosas al calor de los tragos, hizo su magnánima aparición El Yeti de Costa, porque el escuintleco, de aproximadamente 45 años, aparte de lo alto, era fornido como roble, pero con cara de buena gente.

Caminaba agachando su poderosa cabeza para escuchar mejor al mundo. Sonriendo nos pregunto que "dónde estaba la fiesta". Berne, que calculo andaba por los 1.65 Mts, parecía figura de acción a la par del tipote y le dijo "donde está el trago y aquí hay". Se le sirvió uno en un vaso plástico que parecía un dedal en su manaza.

Un tipo inocente para ser sincero. Me cayó bien. Aparte que al escuchar mi segundo apellido, Pereira, me dijo que conocía a un cuate que había sido diputado de Escuintla. "Era mi tío, el suicida", le dije antes de apurar el vaso hasta el fondo. Ya estaba borracho y me sentía sincero.

Me dijo que lo sentía mucho y yo le dije que no había problema. La costa es un mundo oscuro de tanto sol que hace. La gente se vuelve loca de calor. Yo no lo soporto, siento odio por la humanidad cada vez que me acaloro. Por eso me gusta el clima de Xela, frío como el útero de una estatua.

Esa fue nuestra charla. La apacible y peligrosa vida de Escuintla, de cómo con tres hijos y dos divorcios, seguía asistiendo a las ferias y discotecas esperanzado de encontrar el amor. "Puta madre", dije, "el fin máximo de este Pie Grande es encontrar a su giganta".

Apareció en escena Hell Boy y Porcino que se habían ido por su lado, con los músicos, a pasear por los pequeños y atractivos antros que circundan el centro histórico de la ciudad altense. Nos vieron a la lejanía y se nos unieron. Ambos no estaban tomando, Porcino porque estaba bajo antibióticos y Hell Boy porque si toma es como si le crecieran los cachos y guarden a sus hijas, aves de corral, ganado, etcétera. Persígnense por favor.

Así que el bonachón Hombre de las Nieves que teníamos por arrimado, nos empezó a contar que la vida de costa es diferente a la de occidente. "Por ejemplo muchá, las patojas son más calientes que las de aquí, allá se destapan más", contestamos todos al unísono un "a huevos es por el frío". Luego sale a relucir la chabacanería machista y una sarta de comentarios capaces de ruborizar al diablo y calentar a la hermanita preadolescente de la Virgen María.

"Aparte que el calor como que hace que les pique allá abajo y siempre andan buscando quien les rasca", apunta el Palmera en Esteroides. Aullamos de la risa y brindamos. Somos unos desgraciados. Nos burlamos de todo, todo el tiempo. Y no importa. Por eso cuando escuchamos a ese Sasquach decir comentarios verriondos como el anterior, era una forma de ver derretirse el velo de pudor que cubre a nuestra sociedad.

Hay vidas y hay vidas. Cómo realidades propias. Aparte de la grandota que es una. Por lo tanto las experiencias vitales de cada uno de nosotros difieren de las ajenas, allí el gusto que le encontramos a la necesidad de conocer tanto acerca de las vidas de otros, porque comparamos inmediatamente lo nuestro con el del vecino. Por eso cuando el tema de las drogas apareció en escena, todos los que estábamos presentes, a excepción de Pichón de Dinosaurio, teníamos cierta experiencia en el rubro. O sea, habíamos leído mucho sobre el tema.

"Fíjense muchá", comenta el Modelo de Cabezas Olmeca, "allá en Escuintla la situación está bien jodida. Las chavitas rapidito salen a discotequear y se andan echando los tragos, fumando y pisando con cualquiera. Y no les importa". Nos miramos entre todos y ya sabíamos el destino de nuestro siguiente viaje.

"Aparte que la droga es bien barata y fácil de conseguir", explica Escape de Titanic mientras se escucha un sollozo de Hell Boy. "Pero la policía cómo chinga!", agrega, "malditos, bastardos, malparidos, maricones, hijos de sesenta mil putas y un chucho", contestamos todos.

El siguiente comentario fue para todos la confirmación de dos cosas: hay aun esperanza en el mundo porque abundan los ingenuos. Dos, que hemos conocido un mundo turbio, denso, ácido e intenso de drogas duras. Un submundo, la subcultura, el metalenguaje social donde se genera la corriente que mueve el molino mundano.

"Pero eso sí muchá… para que se den cuenta cómo está la mara de engasada… ahora ya existen números a domicilio!!! Nunca pensé que mi amada Escuintla pudiera llegar a eso!!! Se imaginan, que ahora la cocaína la llevan a la puerta de la casa o donde esté uno metido!!!", dijo Retoño de Everest.

Nosotros no podíamos creerlo. Sin mentiras, yo casi lloro al ver tanta inocencia en la cara de Moronga de Cachalote. Despotricaba el grandote contra el crimen teniéndolo enfrente. Somos hijos de la violencia, no hay duda. Crecimos en un mundo convulso, en un país de rodillas por la guerra civil y las masacres. Inclusive Coyol de King Kong es parte de esto.

Habla de la violencia con un ex guerrillero y novelista, con un fabuloso bajista de trash y metal, otro escritor que su tío fue comandante guerrillero y él, que salía a darse reata por el gusto de hacerlo. Habla con un promotor cultural forjado en escenarios de rock, y habla conmigo que soy dueño de una pistola y tengo un blog pop. Nada nos conmueve, sólo la poesía. Eso también es violencia.