¿CÓMO ME TOCA MORIR?: BALADA DE LA MUERTE MODERNA

Todos a la tumba
Pienso en la muerte constantemente. De cómo me voy a morir o de cómo van a dejar este mundo mis seres queridos, familiares y amigos. Es inevitable. A muchos de ustedes les he imaginado como cadáveres, contritos, sonrientes, agónicos, destrozados, con tiros, ahorcados, en partes por la ciudad, politraumatizados, sobredosis, calvos de cáncer, delgados de sida, inflamados de alcohol.
Claro que yo me sumo antes y muchas veces las situaciones incluyen a varios. Por ejemplo, un atentado en una conferencia sobre literatura contemporánea mientras el grupo de amigos estamos en el escenario hablando de, quien más, nosotros. Un accidente con mis papás y mi hermana de educación especial. ¿Qué pasaría si sólo ella quedara con vida? Y justo cuando reencuentro al amor de mi vida se me muere, ¿o la mato?
Todo esto me persigue desde niño cuando me imaginaba despertando en la casa en silencio y mi familia apuñalada por un psicótico que me perdonó la vida para ver cómo crecía sin nada. Bueno, el patojo este Chew parece que hizo realidad mi sueño, lo cual me pone a pensar en dos cosas: uno, que posiblemente sea yo un adivino auguriador como Leon-O de los Thundercats (pero sin espada), y dos, que no volveré a burlarme de los emos porque de tanto que dicen que se matan ellos, prefieren experimentar con sus familiares.
(Espero entiendan el sarcasmo hacia una sociedad que condena a primeras y de los medios de comunicación irresponsables que rebozan veneno amarillista de sus colmillos al ver una jugosa nota, asimismo, de un irresponsable y haragán sistema judicial. Qué María Magdalena, la santa de las teiboleras, nos proteja).

Negocio y lucro
La muerte es un gran negocio. Fortunas se forjan con ella. A la larga, creo, conviene que la gente se mate. Conviene, claro, para los que nos quedamos. Si la gente no se muriera por cualquier razón, natural o inducida, ¿se imaginan la sobrepoblación que tendríamos? Es decir, tarde o temprano todos se tienen que morir, pero cuando esto nos sucede cerca, pedimos lo contrario. Pero, si con los que estamos, ya el calentamiento global no natural crece bastante, con el resto que estuvieran vivos tendríamos el agua al cuello.
Determinista, lo sé. Pero ser escritor no es ser Cristo. Los Hitler, los Stalin, los Rios Montt, los Mao, los Bin Laden, los Bush han sido necesarios para que nosotros estemos aquí y tengamos a quien odiar, porque el mundo no es el paraíso que propone La Atalaya, donde el león hace la siesta con el cordero. Sorry Aldem Adams.
También lo sé. Este texto es resultado de un bombardeo constante de violencia social. Ya nada nos sorprende, hacemos burla de ello. Si aparece una mujer como rompecabezas, hay burla, si hacen carnitas a un marero en el preventivo de la zona 18, pues que se lo merece (y claro que sí), si juegan futbol con su cabeza, que turbio. Si los narcos se matan a caballo en Huehue o con bastones chinos en Zacapa, que alucinado.

Es normal
Bendita la maquinaria moderna para matar que nos ahorra el sufrimiento. O al menos lo hace rápido. No sé, esto de la muerte me obsesiona. Es tan fácil morirse que no se sabe quien regresará vivo a su casa al final de la tarde.
Por donde trabajo matan choferes al menos una vez a la semana. A uno de mis soldadores lo metieron a un carro, le apuntaron y le robaron sus cosas. Sus pocas cosas. Le pusieron la pistola a la cabeza y le dijeron que recién habían matado a alguien y que si quería ser el segundo.
Este chico tiene 18 años y es normal para él que sucedan esas cosas. La puta madre. Me asusta este mundo y no Guatemala, porque esta violencia es generalizada. El real socialismo decía que el arte humaniza y es vehículo para el progreso. No lo sé. Pero de algo estoy seguro y es que no es herramienta de cambio, ni sujeto de denuncia. El artista plasma su realidad. Otros analizan y hacen lo que quieren con sus interpretaciones. Es como la Biblia.

Microrreyes de celuloide
Hablaba con un gran amigo antes de fin de año que nos estamos convirtiendo en una especie de feudos modernos, donde cada colonia se arma y cierra sus fronteras a extraños. Entrar a una colonia privada es tan fácil como cambiar de país, tiene sus propias leyes y normas. Su propio ejército.
Yo saqué un curso de defensa personal donde prácticamente puedo trabajar de guardaespaldas. La chingada, entre más aprende uno más sabe que más expuesto se está y lo vulnerable del ser humano. De cómo anda gente por allí con la capacidad de jalar el gatillo y matar al objetivo y luego a un par de civiles para no dejar testigos.
Nostradamus predijo el futuro, pero nunca dijo que el verdadero oráculo estaría en una industria, que luego de la armamentista, es la que más lucra con la muerte: Hollywood. Cada vez nos convertimos en una gran película gore de acción, ciencia ficción, drama y comedia. Verla da miedo. Sólo pido que tengamos un buen director.

Flat line
Hace un tiempo, para un trabajo investigativo, tuve que ver los videos que aparecen en youtube sobre ejecuciones. Oh Dios mío. Qué cosa más espantosa. Desde fusilamientos en Pakistán, mujeres apedreadas en Irán, colgados en Estados Unidos, tiros en la nuca en China, degollamientos en los Balcanes.
Ya nunca fui el mismo. Los ojos de los que están muriendo se hacen grandes y se quedan estáticos. Sólo de recordarlo me pongo lívido.
Una vez soñe que moría tiroteado. Otra que un cura del colegio donde estudié, ya muerto por cierto, me perseguía para clavarme un cuchillo. Y lo hacía. Quiero morir de cualquier cosa pero que sea rápido. No le temo a la muerte, sí al dolor.
Morir en tiempos bárbaros habrá sido realmente feo. Digo, en una batalla de Alejandro Magno, o pecador en la Inquisición. Imagínense, de un tajo te cortan una mano y de otro te parten por el vientre casi a la mitad, caes al suelo junto a tus tripas calientes y que mal, justo te cortaron sin tocar venas o arterias importantes, así que paciencia o a pedir que te maten.
O acusado de brujería. O inteligente. Y primero te puyan todo el cuerpo los putos curas, te llenan la panza de agua y luego con una tabla te la somatan como sapo, te meten dentro de un buey de bronce que calientan y la piel se pega como chicharrón a las paredes internas del objeto ese y ni modo, a tres puyas no hay toro valiente, y me pela la verga, yo lo hice, nunca quise escribir eso, ya estuvo, me retracto, no vuelo porque me quemaron las alas y quiero la hoguera que es un carrousel comparado con esto.
Ahora en la Franja de Gaza la gente se muere en explosiones, ¿será doloroso? Dicen que en Hiroshima y Nagasaki la gente solamente miró un resplandor y la luz nunca terminó de brillar. Ciencia y poesía, mis amigos. Ciencia y poesía.