FELIPE GRANADOS Y LA ESTÚPIDA: POKER, POESÍA Y PERRAS

He estado jugando al poker obsesivamente. Ganando mucho dinero y perdiendo más. Quedo igual luego de unas manos. Dinero virtual y la obsesión grande. Doce horas tiradas al basurero. No a los libros sí al mazo. Papel es papel de todos modos. Sucede que esta semana apenas tuvo cuatro días largos. Largos. Ya nada me sorprende sólo mi capacidad para perder y levantarme. En el poker virtual no gano enemigos ni me lío a botellazos o degüellan en la cantina o me persiguen para robarme o nos tiramos plomo y pólvora por una pequeña fortuna. Es como si lo hubiera vivido en película. Hace un tiempo conocí a un poeta tico que vino a Guatemala junto a un argentino. Yo tomaba con Javier ese día. Había salido de su tierra en bus con ese fotógrafo o reportero o escritor o presidente. Eso sucede cuando la gente es adorno, se olvida. Un trabajo para Soho (aquí todos sus artículos para la revista). Mi revista favorita porque tiene mujeres semidesnudas y artículos buenos. Colombianas desnudas. Reporteaba un artículo sobre la ruta de los mojados y el porteño venía con él. Ya no tomaba me dijo, ni consumía drogas. Lo hizo mucho antes y bueno, su mujer, su hijo, esas cosas. Sentados en un bar de la zona uno de Guatemala que ponía rock antiguo debajo de una bandera del sur esclavista gringo. La Arcada se llama el bar. Arcada. Como tres horas de charla apenas. Quería leer mi libro porque le dijeron que tenía que hacerlo. Quería leer su libro porque me dijeron que tenía que hacerlo. Ese protocolo entre escritores de la misma edad. Lo aburrido de conocer gente. Ahora que juego poker me recuerdo de eso porque siempre bromeé que me gustaría hacer un torneo en La Arcada. Que terminara en botellazos y tiros. No creo que las modelos de Soho llegaran a ese lugar. Sólo llega gente perdida en todo aspecto. Anacrónica. Triste. Cotidiana. Viejas glorias. Repetitivas. Corbatas flojas. Cerveza en una mano y obligandose a reir. Queriendo escuchar música para ponerle sonido a su nostalgia. Conózcanos. Tengo la misma edad que Felipe Granados, el mae del que les hablo. 33 años. Y bueno, se murió esta semana y no sé por qué. Internet no me da razones y ya. Así que lo acepto y ya. Les agrego un poema de él, mi favorito. Otra cosa que encontré es este video (hasta el final del poema) que colgaron junto a la nota luctuosa. Lo pueden conocer un poco. Yo lo hice. Lee sus textos y una mujer, una real hija de puta, grita anónima luego que Felipe termina de leer cada cápsula. Un ejemplo más que la poesía siempre, siempre se acompaña de estupidez.

One bourbon, one scotch, one beer

Te lloré borracho
como se debe llorar
para que sea genuino.

Te lloré borracho.
Recorrí la ciudad
con ganas enormes
de no llevar mi nombre
sólo para que no me tocara
esta tristeza.

Te lloré
caído en los caños
como un li-po cualquiera
supe entonces
que a veces la luna
se ve mejor desde la alcantarilla.

Te lloré
en un auto de la policía:
es la primera vez
que encierran a un fulano
por el delito menor de la nostalgia.

Te lloré borracho
y en mi delirium tremens
yo creía
que todos los borrachos
te lloraban.




(Foto y video de www.89decibeles.com)