anoche mientras dormitaba encontré la razón del desasosiego
hay adentro de cada uno de nosotros, los que buscamos,
un vasto océano de aguas erectas o calmas según la raza
de los pensamientos
en la oscuridad de la madrugada pude escuchar las olas
reventar en mi pecho por la parte dentro, con tal furor
que sólo la sorpresa no me naufragó al sueño
por eso la sangre es salada y con sabor a metal
rescoldos del tesoro que alguien enterró
en las playas compactas de la carne que somos
un marinero
por eso la gente se marea a pesar de los pies en tierra
o cuando van al mar suspiran largo con nostalgia por un viaje
y sueñan con largas barcazas cortando olas como cuchillos
hiriendo venas o partiendo libros de tuertos y patipalos
roncas canciones de ebrios suenan a través del tiempo
y así echa a andar a diario ese posible marino
el que jamás sabrá tomar el camino entre almirante o pirata
el agua bajo los pies como único y vivo concreto que nos lleva
a los que buscamos,
a ver la ciudad al ser amado como un cofre para esconder o dilapidar
con el sol detrás y un perico que dicta el rumbo de la conciencia
en la taberna de mi corazón sobre barricas chamuscadas de roble
Robert Louis Stevenson se bate a muerte contra Emilio Salgari
en una ruleta rusa de ron
¿Otro ronda, caballeros?
Esta noche es para siempre y la banda toca
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